Leo y Luca en nunca jamás

Blancanieves es una jovencita de piel muy blanca, por eso se llama como se llama (aunque también es conocida como Akele). Pero no os confundáis, que no es porque la pobre esté como mi mamá, sin pillar cacho de sol en todo el verano, ni porque esté malita, que a pesar de tener ya más de setenta años sigue con una figura escultural y sin una arruga. En realidad la culpa de su extremada palidez es del señor que la dibujó, que debió de perder el lápiz color morenito entre todos los millones de lápices de colores que tendría.

Pero a mí en realidad esta señorita no me importa demasiado, que es un poco okupa y está llena de remilgos. A mí los que verdaderamente me gustan son los otros protagonistas de la historia de Blancanieves: los enanitos. Mi interés por estos tipos de corta estatura y amplia barriga surgió quizás por empatía, que no olvidemos que yo soy algo bajito y con generosa figura, aunque eso sí, infinitamente más bello que ellos y con la oportunidad real de poder superar el metro dentro de un par de años o tres. Descubrí a los enanitos en mi guarde, donde hay unos dibujos suyos enormes decorando las paredes que mi seño nos enseñaba cada día. Y nos decía, mirad, este es el enanito dormilón, que siempre tiene mucho sueño, este es el enanito gruñón, que siempre está enfadado, este es el enanito mocoso, que siempre está estornudando… Y digo yo, hay que ver estos enanitos que clarísimamente clara tenían su personalidad, que seguro que en su vida iban a necesitar un psicólogo… En fin, que me cayeron simpáticos. Un día que mamá y yo estábamos en el parque, muy poquito antes de empezar las vacaciones, nos encontramos a mi seño y ella le comentó lo que me gustaban esos siete tipos bajitos y regordetes. ¿Ah sí? Dijo mi mamá, pues no se hable más. Acto seguido puso a mi papá a “tomar prestada” la peli de internet (shhhhh, no se lo digáis a la ministra…) y cuál fue mi sorpresa cuando vi a aquellos hombrecitos en movimiento y cantando ajo, ajo, que sin duda es mi canción favorita.

Ahora “Los Siete Enanitos y la niña esa paliducha” (título alternativo) es una de mis pelis de cabecera, y me quedo quitecito viéndola, incluso cuando sale la bruja mala, o lo que es peor… ¡cuando sale el príncipe!

Mi pueblo está lleno, llenito de oves. De hecho mi mamá no se había percatado de ello hasta que yo he empezado a llamarle la atención cada vez que vemos uno. Y es que me gustan un montón. No sé si será por su sobriedad, por su fuerza o por su sonido tan característico pero el caso es que los distingo y señalo con un enooooorme entusiasmo, lo cual al que me conozca no debería sorprender porque es el mismo que despliego en todo lo que hago.

El caso es que no es de extrañar tanto ove suelto si tenemos en cuenta los miles de millones de olivos que nos rodean, y es que el ove es una herramienta imprescindible para todo buen agricultor. Yo creo que la finquilla y el ove vienen en un pack. Vamos, que si no tienes tu propio ove de poco te servirá tener tu terreno. Cierto es que fuera del campo pueden ser un poco aparatosos, pero como no están diseñados para la vida en la cuidad no hay por qué preocuparse. Además, dudo mucho que alguno haya pisado el Paseo de la Castellana…

Los hay muy viejos, casi tanto como mi mamá, pero ahí están ellos, que duran y duran probablemente con menos achaques que ella. Luego están los más modernos, que yo señalo con los mismos aspavientos. Los he visto verdes, blancos, marrones y beis (este color me lo han chivado), todo colores un poco de camuflaje. Me hubiera gustado encontrármelos rojos, azules o amarillos, pero al parecer no se han fabricado en esos tonos tan bonitos, no entiendo por qué, porque así sería más fácil encontrarlos en medio del montón de olivas.

No he tenido la suerte de probar ninguno porque mis papás dicen que aún soy pequeño para eso y porque nosotros no tenemos ove, somos más urbanitas. Aunque el otro día encontramos uno aparcado en la puerta de casa y… ¡no pude resistirme a montarme!

Por cierto, creo el resto del mundo los conoce como Rover, Land Rover.

Y encima su matrícula brilla, ¡alucinante!

Lo hace la gente cuando está contenta o cuando quieren esquivar un charco, por ejemplo. Nuestros chicos del baloncesto se va a hartar de hacerlo ahora que comienza el Mundial (¿tendremos la misma suerte que con el de fútbol?). He visto a unas niñas en la tele hacerlo con mucho arte desde un trampolín, y a mi primo Alejandro intentarlo con bastante acierto con una comba. Y ahora yo, como siempre estoy contento, como ahora llueve hasta en verano (¡menudas tormentas!), como me regalaron una canasta de Pocoyó en mi cumple, como mi primo se dejó la comba en casa de mi abuelo y como… ah no, que trampolín no tengo… bueno, no importa, como me gusta, me divierte y como muestra de mi constante evolución, ahora… ¡salto!

Pues vaya noticia, pensaréis, si es una cosa de lo más simple. Sí, claro, fácil y simple cuando uno ha aprendido, que hasta que se consigue levantar los dos pies del suelo al mismo tiempo (ese es el truco) son necesarias muchas horas de práctica a costa de las risas de los mayores, que no entienden el enorme esfuerzo de coordinación, equilibrio, concentración y habilidad que para nosotros supone semejante reto. Sí, sí, que no digan que no que se ríen, desalmados… Vale que parezcamos unos tipos torpones y medio cojos brincando sobre unas brasas, pero ese no es motivo de burla, que nadie nace enseñado.

Así que yo, obviando a mi chistoso público, no he cejado en mi empeño y he practicado y practicado y vuelto a practicar hasta que por fin lo he conseguido. Y ahora me paso el día saltando, con energía, con entusiasmo. Porque sí, soy así de feliz

Venga, ¿quién se anima a saltar conmigo?

(como siempre lo hago mejor out of camera )

Hace mucho que no hablo de mis dientes. Por suerte, claro, porque eso significa que han dejado de darme la lata. Que hay mamás que van diciendo por ahí que uy mire usted, que ellas no se han enterado de cuando le han salido a sus niños los dientes, que ni fiebre, ni culete irritado, ni babas, ni nada las ha hecho sospechar que asomaban inquilinos en la boquita de sus retoños. Sólo cuando éstos le han dicho mamá, haz el favor de comprarme un cepillo de dientes que mira qué paletas tengo ya es cuando se han dado cuenta. Pues qué suerte, digo yo, porque lo que es la mía se ha enterado de todos y cada uno de los nuevos vecinos. Bueno, de casi todos, que los colmillos, esos que dicen que dan más problemas, se han colado por la puerta de atrás sin apenas hacer ruido.

El caso es que después de muchos pero que muchos malos ratos provocados por la salida de mis dientes, desde hace unas semanas por fin tengo mi dentadura de leche casi completa. Dieciséis amiguitos blancos, brillantes y muy pero que muy afilados. Claro, como que son nuevos. Por lo visto aún han de salirme cuatro muelas más, pero prefiero no pensar en ello. Además, no entiendo porqué, si a mí con lo que tengo me sobra y me basta para comer de todo. Incluso para pegar algún que otro mordisquito, nada, en plan cariñoso… Aunque lo peor no es eso, que resulta que luego tooooooodos los dientes se te caen y te salen otros más grandes. Y eso no lo he leído en la Leopedia, no, lo he visto con estos ojitos míos tan bonitos. Y fue hace poco, una noche que salimos a tapear con mis primos. Resulta que mi primo Miguel le fue a hincar el diente a un trozo de lomo empanado y nunca mejor dicho, que allí se quedó hincado. El diente en el lomo y la boca de mi primo con una mella que parecía la boca de un túnel de la M30 por lo menos. Y luego se le cayó otro, y luego otro… Y a pesar que de no entiendo el por qué de toda esta renovación bucodental he decidido dejar a un lado mi afán por conocer y aceptarla sin más. Pero sólo por una razón: el Ratoncito Pérez, que no veas el chollazo que tiene mi primo con sus dientes, que va el Señor Ratón este y se los cambia por dinerito o juguetes. Comprenderéis que ante semejante suerte mejor no preguntar, ¿verdad?

Sin embargo hay alguien que va a salir perdiendo con todo esto. Hablo de mi Doc, ese que te ve entrar por la puerta de la consulta con cara de tener unas décimas de fiebre y antes de que llegues a su mesa ya te ha soltado el diagnóstico: eso es por los dientes. No importa que tengas el cuerpecito lleno de ronchas, que los mocos verdes te lleguen al pecho, que tengas una tos de perro moribundo o los ojos llorosos y rojos como un tomate. Todo, todo es por los dientes. Ah, pues lo siento mucho Doc, que yo ya tengo mis dieciséis de leche, así que… ¡ve buscándote otra excusa!

UPDATE:

A Teresa y Lola decirles que evidentemente mi mamá me ha comprado un cepillo de dientes y una pasta sabor a fresa. Más vale prevenir… ¡que gastarse una pasta en el dentista!

Últimamente uno de mis juegos favoritos consiste en señalar el color de los objetos. Y digo objetos, no personas, que aunque también podría entretenerme diciendo lo canca (blanca) que está mi madre no creo que a ella le haga mucha gracia que le recuerde con mi sabiduría cromática que este año no ha pillado ni cacho de sol.

Ya sé que lo he comentado otras veces, pero para que quede claro diré que sé distinguir perfectamente el jojo (rojo), el janja (naranja), el veve (verde), el afuuu (azul) y el llillo (amarillo). Lo mejor para poner en práctica estos conocimientos son los coches. Cuando me siento en la puerta de la casa de mi abuelo o salgo a pasear con mis papás voy repasando cada uno que pasa y diciendo su color. Creo que podría ofrecer mis servicios a esos tipos de las estadísticas, por si necesitan saber cuál es el color favorito de los torreños a la hora de comprarse un coche…

Sin embargo en mis recientes nanovacaciones he descubierto una nueva forma de visualizar los colores, mucho más moderna, dinámica y divertida: unas súper-extra-mega-lámparas gigantes colocadas en mitad de un parque que iban cambiando de color, ¡qué chulería! Primero veve (mi favorito), luego afú, luego jojo… Y digo yo, ¿por qué no habrá esas cosas en el parque de mi pueblo? Mejor luces de colores que toboganes eléctricos, ¿no?

Este verano está siendo un poco raro. Cuando todo el mundo se supone que está disfrutando de sus vacaciones lejos de casa resulta que aquí el menda no se mueve de La Torre ni a la de tres. Y todo por culpa de mis papás, que tienen que trabajar dicen. Claro, que tal y como están últimamente los asuntos laborales de los mayores… pues nada, que más vale trabajo en mano que vacaciones volando. El problema está en que yo sí que tengo mi mes de asueto, en plan funcionario, de modo que hay que apañárselas como buenamente se pueda. Y así ando, como la falsa moneda, que de mano en mano va y ninguno se la queda. Tan complicado es el tema que los dos últimos días he tenido que emigrar a casa de mi tita Teresa para que ella me cuidase por la tarde mientras mamá trabajaba y eso, para mí, han sido de momento las únicas vacaciones que he disfrutado lejos de casa. Aunque lejos apenas sean 60 kilómetros…

Pero bueno, yo me lo he pasado bomba con mis primos. Hemos salido al parque, nadado en la piscina, merendado salchichón y chococrispis… hemos visto janja (Bob Esponja) e incluso fuimos a cenar al sitio ese de la M gigante. Jajaja, perdonad que me ria, pero es que me estoy acordando de lo que pasó allí en la zona de los toboganes esos enormes (que por cierto, también dan calambre). Resulta que yo, valiente, aventurado, osado, intrépido donde los haya, me metí de lleno en ellos y empecé a subir, a subir, a subir… hasta que llegué arriba del todo, Me sentía el rey del mundo, con dos años y escalando hasta lo más alto. Sólo hubo un problema… bajar. Mi primo Miguel, que es el mayor, intentó ayudarme mientras mi mamá y Teresa le gritaban desde abajo: Miguel coge a Leo, Miguel bájalo, Migueeeel… pero Miguel no podía conmigo. Así que mi mamá tubo que subir por uno de los toboganes rojos de gusano a rescatarme. Jajaja, qué risa cuando la vi aparecer. Mamá, ¡pero si esto es para niños! Calla anda, me dijo, ¡y tira p´abajo!

Aunque donde de verdad disfruté es un lugar en mitad de un Parque Natural al que mamá y yo fuimos aprovechando que papá trabajaba cerca y lo echábamos de menos. Después de sorprenderlo y pasar un rato con él echamos mano de nuestro enchufe y visitamos el Centro de Defensa Forestal del Parque, el lugar donde cuidan de que nuestro bonito bosque mediterráneo esté sano, frondoso y verde. Ah, y de que no se lo coma el fuego, que bien peligroso es. Para eso tienen camiones de extinción, ¡y hasta un helicóptero! Alucinado quedé cuando vi semejantes mostruos. Y lo mejor, cuando haciéndome pasar por el nuevo becario me dejaron montarme en ellos. Bueno, sólo en el camión, que el pilóto del helicóptero no estaba y no pudimos pedirle el favor.

Así que este verano me parece que va ser más o menos así, excursiones cortitas, cerca de casa pero muy intensas. Y la playa ya vendrá… o no.

Pues resulta que como dice la canción, aquí no hay playa. Nada de olas, brisita, chiringuitos en la arena, palmeras… Aquí seguimos rodeados de olivos y, la verdad, tanto secano no es que refresque demasiado. Por eso tenemos que buscarnos métodos alternativos para combatir el calor. Durante el día lo mejor es ir ligerito de ropa, beber agua tita (fresquita), dormir la siesta con el aire acondicionado y bañarse en la piscina. O fuera de ella, que ya he comprobado que no hace falta zambullirse para acabar empapado.

Y por la noche, a la calle. Hay que ver cómo cambian las cosas de una estación para otra. En invierno a eso de las 9 de la noche ya estoy bañado, empijamado, cenado y buscando un chupe para ir a acostarme, mientras que en verano a esa misma hora es cuando salimos para ir al parque. Si vamos antes el tobogán quema, y ya lo que faltaba, que además de sufrir descargas eléctricas acabáramos con el culete achicharrado. Mis papás me llevan, dicen, para que juegue un rato y vea a mis amigos, aunque su verdadera intención es cansarme para que por la noche los deje dormir mejor. Sin embargo lo único que consiguen con tanto correr es abrirme el apetito. Hay quien diría que yo el apetito siempre lo tengo abierto, pero no hagáis caso de lo que dicen por ahí. Lo que pasa es que hay que aprovechar que en esta época del año abundan las terracitas y como en mi pueblo salir a tapear es deporte casi olímpico y yo soy un amante del deporte, pues no nos queda otra que sentarnos en una de ellas y tomarnos un algo fresquito con tapa que nos alivie el calor. Porque sí, hemos quedado que en mi pueblo no hay playa, pero también tenemos nuestros atractivos turísticos. Uno de los mejores son las tapas, esos aperitivos que se sirven (gratis) acompañando una bebida, aunque en mi caso como lo que me interesa es la comida diría que más bien es la bebida la que se sirve acompañando a la tapa. Sea como fuere el caso es que ellos se piden su cervecita y yo me como su tapa: picadillo, calamares, bombas, lomo con patatas, con huevo, con más lomo… ensaladilla rusa, brochetas de sepia, pinchos, hamburguesas, roscas de jamón… la variedad es enorme, os lo digo yo, que soy casi medalla de oro en tapeo.

El problema es que tanto comer da sed y cuando yo ya me he acabado mi botellita de agua y lo único que tengo a mano es la cervecita de los mayores pienso… pues si ellos se la beben tan rebién y se quedan tan agustito después, ¿por qué no le doy yo un traguito?

Nota para el defensor del menor: ¡era sin alcohol!

Hace poco más de un año que conocí a Óli, y aunque aquél día yo andaba (bueno, gateaba) muy ocupado persiguiendo una pelota ya pude darme cuenta de que era un niño muy especial, alegre, divertido y con una enorme imaginación. Entonces acabó con la cara pintada y cantando una de mis canciones favoritas: tenía tantoooooo, que darteeeeee… Ahí ya me cayó genial. Luego he descubierto gracias a su mamá grillo que es un aprendiz de mago, como Harry Potter, que le encanta Spiderman, que cría caracoles en su jardín de tres jardineras y que inventa canciones y cuentos surrealistas dignos de un artista.

Ayer volví a encontrarme con Óli. Aprovechando que sus papás son muy listos y han escogido mi tierra para pasar unos días de vacaciones quedamos él y yo, bueno, y también vinieron nuestros papás, que se apuntan a un bombardeo. La cosa empezó genial, con un regalo que me hizo por mi cumple (¡gracias Óli!). Me gustó mucho, aunque entiende que al principio le prestara más atención al trenecito ese que estaba a nuestro lado, es que me gustan mucho los trenes… Luego dimos un paseo, vimos un río y le dimos de comer galletitas saladas a los patos que había en él. Sí lo sé, quizás un poco de pan hubiera sido mejor, sobre todo para la tensión de los patos, que ya se sabe que la sal no es buena. Pero era lo que teníamos a mano. Aunque al final pensamos que las galletas mejor nos las comíamos nosotros… Y para acabar de pasar una tarde estupenda nos sentamos en una terracita a tomar un refresco. ¿Sabíais que la energía de los magos superhéroes proviene del Aquarius? Bueno, y del tocinillo, jejeje.

Espero volver a verte pronto Óli, y conocer también a tu hermanita. Eso sí, para la próxima vez a ver si te has sacado ya el carnet de conductor de silleta

Y dicen que la obra de El Escorial duró… Ja. ¿Qué son tres siglos de poner piedra sobre piedra comparado con lo que ha durado la construcción de mi cuarto de juegos? Nada, no es nada. Que se trataba de pintar un cuarto y montar unos cuantos muebles, por favor. Que desde el mes de septiembre en que se ideó el proyecto yo creo que ya era hora de terminarlo. Bueno, en realidad no está del todo concluido, que ahora resulta que falta meterle de largo a las cortinas si mi mamá no quiere que ha haga una capa de Supermán con ellas. Pero mejor consideramos eso un detalle menor…

El proyecto comenzó a fraguarse en mi última visita a la tienda de las letras amarillas donde, recuerdo, después de más de una hora en la misma esquina mamá decidió por fin los muebles que quería llevarse para mi futura habitación. Una vez en casa limpió lo que hasta ese momento había sido la habitación del pánico, mientras que papá pintó de blanco las paredes hasta ese momento de un desconcertante rosa chicle (según mi mamá, yo sólo conozco el rosa a secas) y luego montó solito todos los muebles (la práctica, que lo ha doctorado en llave allen). La cosa marchaba bien, pero no esperábamos la llegada de unos intrusos de nombre moho y apellido apestoso que colonizaron las paredes de mi cuarto sin contemplaciones. Y todo por culpa de tanta, tanta, tanta agua que cayó este invierno. Vamos, que a aquella habitación (y a la contigua) sólo les faltaba un pulpo y unas algas para parecer un acuario. Así que el proyecto se paralizó.

Por fin llegó la primavera y las nubes se secaron. Y vino el señor del seguro y dijo que bueno, que vale, que nos daba unos eurillos para arreglar aquel desaguisado. Así que vuelta a sacar la brocha, aunque esta vez la sacara un profesional, que aquellos mohos apestosos requerían un especialista para ser exterminados por completo. Una vez las paredes quedaron listas llegaba el turno de la decoración. Pero vaya, se ve que no nos habíamos traído lo suficiente de la tienda de las letras amarillas que tuvimos que esperar a que mi tita Lola viniera cargada de baldas y con unas cortinas nuevas. Debe ser que sólo hay cortinas en esa tienda… Mamá tenía que pegar unas pegatinas, pero no se aclaraba con la distribución, así que entre unas cosas y otras ahí estaba el cuarto a medio terminar.

Pero este fin de semana, como había que guardar tantos juguetes nuevos, mis papás han decidido darle el último achuchón y terminar por fin (aunque aún haya que meterle a las cortinas) mi cuarto de juegos. Después de Leotown llega… ¡¡¡Leoland!!!

Todos mis amigos estáis invitados a venir cuando queráis, ¡no cobro entrada! (Eso sí, si traéis unas chuches tendréis derecho a más juguetes )